Blaise Cendrars

Prosa della Transiberiana

Libri – Cendrars – L’uomo che amava la fuga

Questa prosa,ha spinto intere generazioni ad appassionarsi e viaggiare sulla Transiberiana.

Il testo, parla di questo speciale treno e viaggio dell’autore in modi insoliti:

attraversata la Russia per fermarsi poco prima, della fine della Transiberiana, a Kharbin, in Manciuria e ci si trova a Parigi. Per la magia/pazzia? della penna dello scrittore.

Si tratta di una prosa “particolare”, ma da una lettura attenta si può scoprine il fascino; che può apparire nascosto ad una lettura superficiale.

da “Cendrars”
Nuova Accademia Editrice, Milano, 1965

A quel tempo ero soltanto un ragazzo
Sedici anni, ma chi si ricordava più dell’infanzia
A 16000 leghe dal luogo di nascita.
Ero a Mosca, nella città dei mille e tre campanili e delle sette stazioni
Ero a Mosca e non mi bastavano le sette stazioni e i mille e tre campanili
Poiché così ardente e folle era allora la mia adolescenza
Che il mio cuore volta volta bruciava come il tempio di Efeso o la Piazza Rossa
Al tramonto del sole.
E i miei occhi illuminavano piste dimenticate.
Ero già sì cattivo poeta
Al punto da non sapere andare fino in fondo alle cose.

Il Cremlino era un immenso dolce di Tartaria
Con la sua crosta dorata,
Le grosse mandorle delle cattedrali bianchissime
Il miele prezioso delle campane…
Un vecchio monaco mi leggeva la leggenda di Novgorod
Avevo sete
E decifravo caratteri cuneiformi
Poi d’un tratto s’alzavano dalla piazza le colombe dello Spirito Santo
E le mie mani prendevano il volo, con fruscii di gabbiani
Ultime memorie dell’ultimo giorno
Dell’ultimo viaggio
Del mare.

Ma ero un pessimo poeta.
Non sapevo andare fino in fondo alle cose.
Avevo fame
E tutti i giorni e tutte le donne nei caffè e tutti i bicchieri
Avrei voluto berli e spezzarli
E tutte le vetrine e tutte le strade
E tutte le case e tutte le esistenze
E tutte le ruote delle carrozze che svoltavano in un turbine sul cattivo selciato
Avrei voluto gettarle in una fornace di spade
E avrei voluto frantumare tutte le ossa
E strappare tutte le lingue
E liquefare tutti quei corpi immensi strani e nudi sotto panni di incubo…
Presentivo la venuta del grande Cristo rosso della rivoluzione…
E il sole era una brutta piaga aperta come un braciere.

A quel tempo ero soltanto un ragazzo
Sedici anni, ma chi si ricordava più dell’infanzia
A Mosca, dove volevo nutrirmi di fiamme
Né mi bastavano i campanili e le stazioni che costellavano i miei occhi
In Siberia tuonava il cannone, era la guerra
La fame il freddo la peste il colera
E le acque fangose dell’Amur trascinavano milioni di carogne
In tutte le stazioni vedevo partire tutti gli ultimi treni
Nessuno più poteva partire perché non davano più biglietti
Mentre i soldati che se ne andavano avrebbero tanto voluto restare…
Un vecchio monaco mi cantava la leggenda di Novgorod.

lo, il cattivo poeta che non voleva andare in nessun posto, io potevo andare dovunque
E anche i mercanti avevano ancora abbastanza denaro
Per tentare di andare a fare fortuna.
Il loro treno partiva ogni venerdì mattina.
Si diceva che vi erano molti morti.
Uno portava cento casse di sveglie e di orologi a cucù della Foresta Nera,
Un altro delle cappelliere, dei cilindri e un assorti¬mento di cavatappi di Sheffield
Un altro delle bare di Malmo piene di scatole di conserva e di sardine sott’olio
Poi c’erano molte donne
Donne e gambe aperte a pagamento che potevano far comodo
Casse da morto
Erano tutte munite di permesso
Si diceva che vi erano molti morti laggiù
Viaggiavano a tariffa ridotta
Avevano tutte il loro conto in banca.

Un venerdì mattina fu infine il mio turno
Si era di dicembre
Partii anch’io per accompagnare il viaggiatore di gioielli diretto ad Harbin
Avevamo due scompartimenti sull’espresso e 34 forzieri di gioie di Pforzheim
Cianfrusaglie tedesche «Made in Germany »
Mi aveva rivestito a nuovo, e salendo sul treno, avevo perduto un bottone
– Me ne ricordo, me ne ricordo, vi ho ripensato spesso ¬-
Dormivo sui forzieri ma ero soprattutto felice di giocherellare con la browning nichelata che mi
aveva affidato

Ero estremamente felice e spensierato
Mi immaginavo di giocare ai banditi
Avevano rubato il tesoro di Golconda
E andavamo sulla transiberiana a nasconderlo all’altro capo del mondo
Il mio compito era di difenderlo dai predoni degli Urali che avevano attaccato i saltimbanchi di Giulio Verne
Dai Tungusi, dai boxers della Cina
Dai fanatici piccoli mongoli del Gran Lama
Da Ali-Babà e dai quaranta ladroni
Dai seguaci del terribile Vecchio della montagna
Ma soprattutto dai più moderni
I topi d’albergo
E gli specialisti degli espressi internazionali.

Eppure, eppure
Ero triste come un bambino
I ritmi del treno
La «marrow railway» degli psichiatri americani
Il frastuono degli sportelli delle voci degli assi cigolanti sulle rotaie ghiacciate
Il quattrino d’oro del mio avvenire
La mia browning il piano e le imprecazioni dei giocatori di carte nel vicino scompartimento
La stupefacente presenza di Jeanne
L’uomo dalle lenti azzurrate che passeggiava nervosamente nel corridoio e mi guardava passando

Strusciarsi di donne
E il fischio del vapore
E l’incessante rumore delle ruote impazzite nelle carreggiate del cielo
I vetri sono gelati
Addio paesaggio!
E dietro, le pianure siberiane il cielo basso e le immense ombre dei Taciturni che salgono e scendono
Sono disteso in una coperta
Variopinta
Come la mia vita
E la mia vita non mi tiene più caldo di questo plaid scozzese
E tutta quanta l’Europa intravista al finestrino di un espresso lanciato a tutto vapore
Non è più ricca della mia vita
La mia povera vita
Questo scialle
Sfilacciato su forzieri pieni d’oro
Coi quali viaggio
Li sogno
Ci fumo sopra
La. sola fiamma dell’universo
È un povero pensiero…

Mi salgono lacrime dal fondo del cuore
Solo che pensi, Amore, alla mia amica;
È appena una bambina, la trovai così
Pallida, immacolata, in fondo a un bordello.
Appena una bambina, bionda, ilare e triste,
Non piange e non sorride mai;
Ma in fondo agli occhi, quando vi lascia veder dentro,
Trema un dolce giglio d’argento, il fiore del poeta.

È dolce e muta, senza rimprovero alcuno,
Con un lungo trasalire se vi avvicinate;
Ma quando arrivo io, di qui, di là, di festa,
Fa un passo, poi chiude gli occhi – e fa un passo.

Poiché è il mio amore, e le altre donne
Hanno soltanto vestiti d’oro su grandi corpi di fiamma,
La mia povera amica è così sola,
Completamente nuda, senza corpo – è troppo povera.

È soltanto un candido fiore, delicatissimo,
Il fiore del poeta, un povero giglio d’argento,
Tutto freddo, tutto solo, e già sì appassito
Che mi viene da piangere se penso al suo cuore.

E questa notte è simile a tante altre quando un treno corre nella notte
– Cadono le comete ¬-
E l’uomo e la donna, giovani perfino, giocano all’amore.

Il cielo è come la tenda strappata di un povero circo in un piccolo paese di pescatori
Nelle Fiandre
Il sole è una lampada fumosa
E in cima a un trapezio una donna fa da luna.
Il clarinetto la cornetta un flauto stridulo e un tamburo stonato
Ed ecco la mia culla
La mia culla
Era sempre vicino al piano quando mia madre come Madame Bovary suonava Beethoven
Ho passato l’infanzia nei giardini pensili di Babilonia
E ho marinato la scuola, nelle stazioni davanti ai treni in partenza
Oggi, ho fatto correre tutti i treni alle mie spalle Basilea- Timbuctù
Ho pure giocato alle corse a Auteuil e a Longchamp
Parigi-New York
Oggi ho fatto correre tutti i treni lungo tutta la mia vita
Madrid-Stoccolma
E ho perso tutte le mie scommesse
Non resta che la Patagonia, la Patagonia, alla mia immensa tristezza, la Patagonia e un viaggio nei mari del Sud
Sono in viaggio
Sono sempre stato in viaggio
Sono in viaggio con la piccola Jehanne de France
Il treno fa un salto mortale e ricade sulle ruote
Il treno ricade sulle sue ruote
Il treno ricade sempre su tutte le ruote

«Dimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre? »

Siamo lontani, Jeanne, sei in treno da sette giorni
Sei lontana da Montmartre, dalla Collina che ti ha nutrita, dal Sacro Cuore dove ti sei rannicchiata
Parigi è scomparsa nella sua vampa immensa
Non restano altro che ceneri a non finire
La pioggia che cade
La torba che si gonfia
La Siberia che gira
La greve coltre di neve che sale.
E il sonaglio della follia che tintinna come un estremo desiderio nell’aria illividita
Il treno palpita nel cuore degli orizzonti plumbei
E la tua pena sogghigna…